|
Паша Покровский
Официант, качните люстру!
Я никуда не ухожу.
Сегодня я, признавшись в чувствах,
с красивой девушкой сижу.
Она глядит в глаза несмело,
корит меня, что много пью,
и никому вокруг нет дела,
что пью за молодость свою.
За то, что не такой пропащий,
хотя и злей день ото дня,
за то, что стал влюбляться чаще
в тех, кто не влюбится в меня.
За всё, с чем я успел проститься,
всё, что оставил на потом,
за то, что я свою синицу
всю жизнь считаю журавлём.
Что мой стакан уже до края,
а я ещё не в зуб ногой.
Я никуда не собираюсь.
Качни мне люстру, милый мой!
Хочется влюбиться наповал,
хочется махнуть туда, где помнят,
чтоб хоть кто-нибудь счастливей стал,
разузнав, что ты ещё не помер…
Хочется негаданных побед,
меньше верить в чушь, что время лечит,
дозвониться самому себе,
не нарвавшись на автоответчик.
Хочется втопить гашетку вниз
и свернуть с проторенной дороги,
хочется, чтоб эта сучья жизнь
не драла три шкуры за уроки.
Хочется пройтись под первый снег
чтоб душа согрелась в белых клочьях,
чтоб Господь хоть раз мне рявкнул вслед–
чёрт с тобой, пусть будет- как ты хочешь.
Пьяные звёзды танцуют над пропастью.
самые глупые падают вниз.
нудный таксист, задыхаясь от гордости,
что-то мне чешет про топливный впрыск.
Мне этот март, сука, душу всю выстудил.
так и живу– не зима не весна.
утром какая-то ведьма капризная
снова соврёт, что в меня влюблена.
Так и живу– от аванса до пятницы.
чистая обувь... костюм по уму.
вроде бы всё по наезженной катится,
только куда- хоть убей, не пойму.
Водка и баня- лекарство от бешенства.
"здрасьте"- в глаза, за глаза- "твою мать".
куча стихов с оглушительной нежностью
той, что на них глубоко наплевать.
Скоро виски познакомятся с проседью.
с каждой весной всё сложнее заснуть.
знаю– для многих стараешься, Господи,
только прошу– про меня не забудь…
"В последнюю осень уходят поэты"...
и кружат стихи журавлиною стаей...
уходят так глупо, уходят нелепо
туда, где грехи за грехи отпускают...
И жить бы- не кашлять, да мир слишком тесен,
а морфий и спирт ставят жирную точку...
как много еще недописанных песен...
как много ещё незаконченных строчек...
О чём эти строчки уже не расскажут?
Что губит очко, а не покер с тузами?!
Что черти хватают всё то, что ты нажил,
а ангелы душу выносят с дверями...
А может быть проще- о водке, о бабах...
О том– как нет сил не скулить по-собачьи...
О том, что дорога милее в ухабах,
где пьяный ямщик режет вены и плачет...
Уходят поэты... из осени в осень...
где бабка шальная беззубо смеётся...
и знает, паскуда, что были бы косы,
а пара тверских отморозков найдётся...
Не спите, Бабуля... победа не скоро...
косите навылет... удачной охоты...
всё меньше поэтов, всё больше танцоров,
которым по жизни мешается что-то…
|
24.06.2020, 09:45
Похожие темы
