Я, признаться, пребываю в некотором смущении.
Решил перечитать Николая Степановича, заказал себе томик в букинистической лавке, получил, сел в кресло, вооружил глаза головы очками, приуготовил листочек и свежеочиненный карандаш и.. и что-то особенно нечего оттуда выписывать оказалось.
Да, «Скрипка», конечно, хороша, но..
Но так ли она была бы хороша, давайте признаемся, если бы не Камбурова (сначала), и ПВГЧ (впоследствии)?
Чепуха какая-то, право слово. Стихи эти его - чепуха. Нет, если придраться строго, форма соблюдена, профессия поэт - налицо. Но суть-то, суть!
Где там суть?
Или ****острадания полового юнца, или слова ради слов - вся эта «абиссинская» тема.
А ведь я помнил, помнил будто бы совершенно явно, что когда-то сей пиит меня очаровал.
Ну, честно. На весь том я шесть выписок сделал.
«От него кровопролитьев ждали, а он чижика съел».
А вот Твардовский — что тогда рвал накрест, что щас.
«И немедленно выпил..» (с)